Danke, dass ich als Rezensentin zu Gast sein durfte!!
Vom banalen Scheitern am Leben selbst Ganz banal lieĂe sich sagen, âSieben Jahre Schlafâ von Karin Richner ist eine weitere ErzĂ€hlung ĂŒber Familientragödien, wie sie tĂ€glich und ĂŒberall geschehen. Das aber wird ihrem Roman bei Weitem nicht gerecht. Geschickt verknĂŒpft die Autorin in einer Tragödie mehrere Einzelschicksale der weiblichen Familienmitglieder und zeigt somit, dass alle Geschichten auf eine magische Weise miteinander verbunden sind. Dabei bedient sich Richner eine poetischen Sprache, die schwerlich zu vergessen ist und schwer im GemĂŒt hĂ€ngen bleibt, wie zu sĂŒĂer Wein an heiĂen Tagen.
Nur gut 100 Seiten zĂ€hlt der Roman, aber diese sind völlig ausreichend. Der Leser weiĂ alles, aber trotzdem bleibt so viel zu fragen. Die Autorin erzĂ€hlt nicht viel ĂŒber die Personen, von denen sie schreibt, und dennoch hat man sie ganz klar vor Augen. Vielleicht lĂ€sst der Roman den Leser deshalb traurig und trĂ€ge zurĂŒck, wie nach sieben Jahren Schlaf muss man selbst aus dieser abgeschotteten Welt zurĂŒck kommen. Die Ich-ErzĂ€hlerin Lucie springt beim ErzĂ€hlen zwischen LĂ€ngst-Vergangenem, ihrem jetzt und der Zukunft, die sie schon kennt. Fakt und Fiktion sind mitunter nicht klar zu trennen. Sie erzĂ€hlt nicht nur von sich selbst und ihrer Kindheit, sondern auch von den Leben ihrer Mutter und der GroĂmutter.
Erstaunlicherweise bleiben die MĂ€nner, die ohnehin wenig in der Geschichte auftauchen, fast platt neben den weiblichen Figuren. Lucies Vater malt und presst Pflanzen, bis er gezwungenermaĂen aus seiner Plattheit ausbricht und Architekt wird. Damit aber geht die Bindung, die Lucie zu ihm hatte in die BrĂŒche. MĂ€nner bleiben Randfiguren von weit weg oder kommen aus anderen Beziehungen und Leben, wohin sie auch wieder zurĂŒck gehen. Der Freund der Mutter bleibt namenlos, sogar Lucies Vater; detaillierte Beschreibungen lĂ€sst Richner nur fĂŒr ihre Protagonistinnen und die Umgebung zu. Das gibt dem Buch eine fast noch tragischere Komponente, denn das Drumherum scheint somit einen höheren Stellenwert einzunehmen, als die Menschen selbst.
Ohnehin, die Figuren der jungen Autorin gehen schlafwandlerisch in ihren Leben umher. Sie nehmen wahr, was sie wahr nehmen (oder haben) wollen. Im Grunde sehnen sie sich alle nach Geborgenheit. Was sie finden, sind TrĂ€ume und Illusionen von sich selbst und den Anderen â die nicht aufrecht erhalten werden können. Das spĂŒren sie und der Leser; spĂ€ter lĂ€sst die Autorin den Leser sogar wissen, dass das Haus, in dem Lucie ihre Kindheit verbracht hat nicht mehr steht; alle Anderen von damals sind fort; Lucies Zuhause, in dem sie mit den Eltern glĂŒcklich war, ist leer und fremd; Fremde mieten dort Zimmer.
Was die Protagonisten finden sind Dinge, die besser in staubigen Ecken der Erinnerungen geblieben wĂ€re: LebensentwĂŒrfe, die sie nicht leben können oder wollen und sie umkrempeln, bis nichts mehr ist, wie es einmal war â und eigentlich wĂ€re alles ganz gut gewesen; die neuen Leben allerdings sind es nicht. Diesen Fehler begeht jede der drei Frauen, unabhĂ€ngig von der Generation, in der sie heranwĂ€chst. Beim Lesen drĂ€ngt sich daher die Frage auf, ob es einen Schuldigen geben kann. Vielleicht bleibt gerade deshalb ein trauriges GefĂŒhl zurĂŒck, denn dem Leser ist klar, dass die Protagonistinnen sich arrangiert haben mit dem Leben, das sie bekommen haben. Dennoch weiĂ er, dass es nicht das bestmögliche Leben ist. Daran muss man nicht notwendigerweise scheitern, aber es scheint, als ob das fĂŒr die Akteure in diesem Buch der Fall ist.
Richners Buch ist wie eine dieser Kisten, die jeder Mensch im Laufe seines Lebens anlegt und aufbewahrt. Darin sind Dinge, die man eigentlich gar nicht haben will, an die man sich nicht erinnern kann oder die man besser vergessen hĂ€tte. TrĂ€ume, Erkenntnisse, Verfehlungen und glĂŒckliche Momente. Es ist ein kluger Roman, der ein Bild von Generationen zeichnet, wie sie in jeder StraĂe, ĂŒberall auf der Welt neben uns leben könnten. Der Leser ahnt, er selbst könnte zu solch einer Familie gehören, vielleicht steht eine solche Kiste auf dem eigenen Dachboden. Am Ende klingt ein Satz nach, den Lucie fast gedankenlos unter die anderen gemengt hat: âMama auf dem Vordersitz, und Papa, der beide HĂ€nde am Lenkrad hatte und konzentriert auf die StraĂe schaute, und auf dem RĂŒcksitz ich, und rund um uns das blaue Metall des Autos, und ĂŒber uns die Sonne, und dann tauchte das Meer vor uns auf, und dann waren wir zurĂŒck und stiegen aus, und Mama topfte auf dem Balkon die Geranien um, und Papa klebte Pflanzen auf, und ich las in meinem Buch und wusste nichts davon, wie wenig Zeit uns noch bliebâ.
Liebe Leserinnen und Leser,
Nochmals danke an meine liebe Wichtelpartnerin fĂŒr das Geschenk! 
Ich weiĂ nur eines: Ich habe mich durch diesen Roman gekĂ€mpft, bisweilen bis mir fast die TrĂ€nen kamen und ich versucht war, ihn beiseite zu legen. Insofern kann ich ihn denen empfehlen, die sich gerne willensstark durch Romane kĂ€mpfen. Mir persönlich hat hier eindeutig die Freude am Lesen gefehlt. Das muss der QualitĂ€t des Romans keinen Abbruch tun. Laut Klappentext soll es immerhin um eine âverstörende Episodeâ der argentinischen Geschichte gehen; um lautes Politikgetöse und zarte private Töne. Das scheint mir beim KĂ€mpfen einigermaĂen entgangen zu sein. â Schade, denn der Titel und die Versprechungen des BuchrĂŒckens hatten mich sehr neugierig auf den Roman gemacht!
